Читати книгу - "Цифровий, або Brevis est"

class="book">— Максиме…

— Друзяко, я пам’ятаю, як мене звати. Не ходи в «Королівський бал» узагалі. Усе. Закрито тему. Поки я не зроблю, що збирався, не вивільню для цієї зграї ресурси, поки не вичищу все…

— Ти сам міг би, — сказав Арсен.

— Що?

— Знайти їх. Зупинити. Ти ж можеш: з м’яса на цифру, з цифри на м’ясо, ти можеш що завгодно, з мишкою, без мишки…

Максим зітхнув. На секунду щільно заплющив очі: Арсенові здалося на мить, що Максим працює зі своїм власним внутрішнім меню.

— Не підганяй мене, добре? — Максим розплющив очі, вони були ще червоніші, ніж перед тим. — Я ж прораховую наслідки кожної дії, на відміну від тебе. І поки що ці наслідки мене не влаштовують.

Арсен подивився на підлогу. Глибоко під батарею забився яскраво-салатовий папірець од жуйки: мигцем згадався літній табір, фольга під лавами, запах хвої та бійка на дискотеці, «Бий черепків!»…

— Усе буде, — тихо сказав Максим. — Усе мінятиметься — помаленьку. Ти помітив, що твій батько покинув курити?

— Так?

— Бачиш, ти навіть не помічаєш, що діється з твоїми рідними. Він уже був до трьох пачок на день дійшов. І покинув.

— А… чому?

Максим усміхнувся великим ротом:

— Спробуй з’ясувати сам, добре? Це ж твій батько. Твоя родина. А виходить, що тебе турбує щось цілком стороннє. Віртуальне життя замінило тобі реальне. А хіба це добре?

* * *

Баффі подзвонила об одинадцятій годині ночі. Він не відразу впізнав її голос у слухавці.

— Арсене, — вона затиналася, — я його бачила… Там… у грі… це мій дід.

— Ти впізнала?

— Точно. Я намагалася з ним говорити. Але там нема такої… можливості. Він просто повторює своє ім’я, і — «Не треба мене шукати…» Як це може бути?

— Хтось з розробників знав його особисто. Це пітерська філія… Напевно, вони зустрічалися. Напевно, це хтось із його учнів. Можна пошукати? Можна з’ясувати, пов’язаний хтось із його учнів з фірмою «Нові іграшки», чи ні?

— Так, — голос Баффі зміцнів. — Так, це схоже на правду. Там ще, у грі, такі нетрі… Я впізнала, це ті самі місця, де він нас водив з мамою й двоюрідною сестрою. Я впізнала. Тільки вони моторошні. Розумієш, він же божеволів в останні роки. То нічого, а то…

— Він розповідав комусь. Комусь із учнів. Подав ідею.

— Дуже страшна гра, — помовчавши, зізналася Баффі. — У мене на полиці стояли три томи Достоєвського… То я їх зняла й заховала. Мені на них дивитися… неприємно.

— Ти занадто вразлива, — сказав Арсен.

І зціпив зуби, щоб не цокотіли.

— Ти могла б порозпитувати…

— Кого? Я в Пітері сто років не була й тепер, мабуть, ще довго не буду… Хіба що мати поїде щось з дідовою квартирою вирішувати… Але це ще не скоро… Ти ж у цій фірмі працюєш, от і попитав би?

— Ага, — сказав Арсен.

* * *

— Максиме, там реальна людина… у персонажах. У «Злочині й карі».

— Пантелькін? — одразу відгукнувся Максим.

— Так.

— Пітерці, — сказав Максим з теплотою в голосі. — Творчі люди.

Арсен стис мишку в кишені.

— Чого там Пантелькін, як ти думаєш?

— Легко намалювати персонаж, схожий на реальну людину, — Максим подивився зі співчуттям. — Голу дівчину в татуюванні, наприклад.

«Правда».

— А навіщо було малювати Пантелькіна?

— Він виразний, — Максим переглядав свої картинки в такому темпі, що Арсенові в очах мерехтіло. — Божевільний учитель літератури. Правнук аристократа, син блокадниці.

«Правда».

— А ти знаєш, що він… пропав безвісти?

— Знаю, — Максим повернув голову. — Вибач, це погана новина. Він був геть божевільний. Його треба було краще доглядати.

«Правда».

— А чого він говорить: Не треба мене шукати»?

— Хвора фантазія примхлива.

«Правда».

— Ага, — сказав Арсен.

Він відійшов у свій куток, сів, закинувши ноги на стіл. Схаменувся, спустив ноги на підлогу. В останні місяці він ловив себе на Максимових інтонаціях, на Максимових жестах, на його улюблених слівцях. Тепер ще й ноги на стіл…

— Поганого навчитися простіше, — сказав Максим у нього за спиною.

«Правда».

— Ти що, думки читаєш?!

— Якщо людина щось робить, не замислюючись, потім швиденько перестає й сидить, трагічно наморщивши лоба… Що тебе мучить, працівник? Чому не пожинаєш плоди таланту, праці й везіння?

— Максиме, — сказав Арсен і прокашлявся. — Той, хто тобою керує… Він чого хоче для Землі?

— Добра, — не замислюючись, відгукнувся Максим. — Правильності. Упорядкованості. Добра.

«Правда».

— Цілком природно сумніватися, — сказав Максим іншим тоном. — Незрозуміле лякає. Ти мене й досі боїшся.

— Ні.

— «Неправда», — сказав Максим голосом мультяшного робота й одразу розсміявся. — Якщо не боїшся — хочеш, утнемо з тобою одну штуку?

— Й-яку?

Максим устав. Потягся, так що рукава вільного зеленого светра з’їхали до ліктів. Розставив ноги в синіх потертих джинсах, у незмінних білих кросівках:

— У тебе на робочому столі ще залишилося місце?

— Ну…

— Створи кілька великих папок і розсортуй програми. Щоб стіл був майже вільний.

— Зараз?

— Так.

Арсен витяг свою мишку. Поспіхом, нашвидку, скинув у новостворену папку майже всі свої програми: «Гроші», «Чікси», «Невидимість», «Ключ», «Правду життя», «Владу слова», вічно ввімкнений фільтр, ще якийсь дріб’язок, тільки «Піноккіо» залишив на опустілому робочому столі поряд із закритою, казенною на вигляд віртуальною папкою.

— Я зробив.

— Добре. Давай руки — обидві. Дивись: програму такої структури я тобі ще не