Читати книгу - "Шлях відкривається сам, Ilona Kast"

Розділ 14: Болівія – Висота, канатні дороги та нова свідомість

Перетин кордону з Болівією не був офіційним актом — це був стрибок у невідоме. Ми прибули окремо: Тереза — в одній машині, я — в іншій.
Її водія зупинила поліція. Десь біля розбитого літака вони спокійно пили каву. Тим часом я їхала далі — не підозрюючи, що ми мали звернути зовсім в іншому місці.

Мій водій раптом різко загальмував і вилаявся:
— Чорт, ми мали їхати іншою дорогою!

Я сиділа й думала лише про Терезу. Вона, мабуть, вже дивується, де я є.
Тож я надіслала їй думки — дуже інтенсивно.
Не панікуй. Все добре. Довіряй життю.

Пізніше, коли ми знову зустрілися, вона розповіла, що справді відчула мої думки.
Зв’язок. Невидимий. Сильний.

Приблизно через півтори години ми знайшли одна одну — посеред запиленого сільського шляху.
Разом ми продовжили шлях, у супроводі знайомих наших водіїв.

Ми прибули до великого, красивого будинку. Білі стіни, квітучі сади, важкі дерев’яні двері. Господарі привітали нас тепло, накрили стіл з їжею й напоями, запросили відпочити.
А потім — зовсім невимушено — хтось сказав:

— Ласкаво просимо до Болівії.

Я майже вдавилася соком.
— Що? Як це — Болівія?

Жодного контролю. Жодного штампу. Жодного офіційного перетину.
Один із чоловіків знизав плечима:
— Цією дорогою просто в’їжджаєш. Прикордонна станція — на іншому маршруті.

Моя перша думка була: Залиш все як є. Довірся життю. Просто йди далі.
Але щось у мені — може, європейський бюрократ — прошепотіло: Піди по штамп.

Я вмовила Терезу повернутися до прикордонного пункту.
Наші господарі були настільки люб’язними, що одразу відправили свого водія, щоб нас відвезти.

На міграційному посту було ще дивніше.
Офіцер гортав мій паспорт, насупився і сказав:
— Вам потрібно візу до Болівії.

Я засміялася.
Жодної візи. Жодної підготовки. Просто жага до мандрів.

Коли ми вийшли надвір, Тереза глянула на мене і з усмішкою сказала:
— Та хай йому грець. Просто поїхали далі.

Я усміхнулася.
Вона мала рацію. І вона смілива.
Іноді сміливість потрібна. Як і довіра до того, що попереду.

Отож ми рушили далі — у болівійську пригоду, без штампа, але з величезним шматком свободи в серці.

У маленькому прикордонному селі, де ми потрапили до Болівії, ми вирішили заночувати в готелі. Було вже пізно, сонце сідало червоною кулею в пилюці, а вулиці лежали тихі під пульсуючим вечірнім небом.

Наступного ранку ми хотіли їхати автобусом до великого міста — бо тут, у цій ніби-то безлюдній точці між небом і землею, автостоп уже був майже неможливий.
Та на автостанції нас чекала прикра новина: квитків більше не було.

Село було маленьке, але люди — доброзичливі. Ми швидко дізналися, де водії паркують свої машини перед заїздом на термінал.

Ми пішли туди, почали домовлятися — й один водій прошепотів:
— Просто вийдіть за село, станьте біля дороги. Я вас підберу.

Майже одночасно ми дізналися, що сьогодні виїжджають два вантажівки у напрямку Санта-Круса.
Ми порадилися.

Що буде першим — те й беремо.
Ми чекали. І чекали.
Спека важко тиснула на плечі, пил залазив у кожну пору.

Та зрештою — наче диво — з'явилися ті дві вантажівки: гуркотливі, перевантажені, старі гіганти з іншої епохи.
Вони зупинилися.

Я була така щаслива, що ледь стримувалася. Ми залізли в кабіну, знайшли собі місце між сумками та ковдрами.

Щойно я сіла — одразу заплющила очі й заснула.
А Тереза… ну, скажімо так —
вона й досі трохи зла на мене через це.

Пізніше вона сміялася — хоча з ледь помітним докором:
— Я дивилася на тебе. Твоє тіло злітало в повітря на кожній ямі! А ти все одно спала.

І вона мала рацію.
Бо ця ділянка — ця дорога — була однією з найгірших, які я коли-небудь бачила.

400 кілометрів.
24 години.
Яма за ямою. Ніякого асфальту. Лише пил, каміння й постійна тряска.

Вантажівка була брудна, вода в пляшках — тепла, а небо змінювалося: то пекуче сонце, то зоряна ніч.

І тієї ночі сталося ще дещо, про що ми досі згадуємо зі сміхом —
хоча тоді нам було зовсім не до сміху.

Водій — мовчазний чоловік із вітром обвітреним обличчям — за весь день майже не сказав ані слова. Лише час від часу клав у рот нове листя коки.
Я якось спитала:
— Ми будемо їхати вночі?

Він щось пробурмотів нерозбірливо й продовжив жувати.

Близько другої години ночі Терезу так розтрусило й зморило, що вона вирішила триматися на плаву завдяки кофеїну.
Та не минуло й десяти хвилин, як водій різко натиснув на гальма, заглушив двигун і сухо сказав:
— Dormir. (Спати.)

Ми переглянулися. У кабіні майже не було місця — він сам відразу згорнувся клубком між кермом і дверима.

Ми вийшли. Суцільна темрява. Пил скрізь. Ні села, ні будинку — лише дика місцевість.
Довелося ставити намет просто на узбіччі — там, де, за чутками, ще водяться ягуари.

Я відразу заснула.
Тереза... — ні.

Тільки-но вона заплющила очі, ми почули звук двигуна. Вантажівка знову завелася.
Погляд із намету: водій уже сидів за кермом. Без слів. Наче нічого й не сталося.

Ми рушили далі. Просто так.

Іноді життя в Південній Америці схоже на фільм. Тільки без режисера.

Але якось — усе було добре.
Пил на шкірі, гуркіт у кістках, сміх в очах.

Так ми — зрештою — дісталися Сан-Хосе-де-Чикітос.
Втомлені. Запорошені. Щасливі.

І ще раз переконалися:
важливо не те, наскільки швидко ти їдеш чи наскільки зручно.
Важливо, що ти їдеш. Що ти рухаєшся далі.
І що ти довіряєш — що шлях сам себе покаже.

У Сан-Хосе ми залишилися довше, ніж планували.
Терезі була потрібна пауза — і я це зрозуміла.

Я знала тепер: іноді треба зупинитися, щоб не зламатися.
У життя свій власний ритм. Іноді шлях — не прямий.
Іноді наступний крок — це залишитися на місці.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍