Читати книгу - "Інтерв'ю з відьмою, Альона Ластовецька"

Аня довго мовчала. Світло від софітів забарвлювало її обличчя м'яким бурштиновим сяйвом, наче час і реальність навколо трохи сповільнилися.

— Іноді, — тихо промовила вона, — я дивлюся на своє життя як на лінію. Пряму. І я - точка десь посередині. А може, й ближче до кінця, ніж до початку. І раптом приходить відчуття: стільки доріг не вибрано, стільки слів не сказано. І я думаю: чи не пізно?

Агата подивилася на неї не як гостя, а як жінка, яка зрозуміла це запитання всім тілом. Вона не перебивала. Тільки кивнула - ніби цю точку на лінії життя вона добре знала.

— Люди бояться жалю. Але найбільший жаль - це не те, що ти вибрав неправильно, — сказала вона нарешті. — А те, що не вибрав зовсім. Що дозволив іншим вибирати за тебе. Що промовчав, коли серце просило крикнути.

— Чи буває занадто пізно? — Аня трохи схилила голову. У її голосі була надія, але й втома.

— Занадто пізно - це міф. — Голос Агати звучав м'яко, але твердо. — Навіть на останньому вдиху можна вибрати. Пробачити. Відпустити. Попросити вибачення. Побачити себе. Іноді саме в точці, де ти думаєш «усе закінчено», починається справжній шлях.

Я стежив за ними - як глядач, як співрозмовник, як свідок. І вперше за довгий час відчув, як важливо говорити не тільки про магію, а й про життя. Про прості речі. Про крихкість часу і силу вибору.

— Отже, жаль... — почав я.

— Жаль - це не тінь помилок, — перебила Агата. — Це нагадування. Покажчик. Іноді він каже: «Ти не туди звернула». Але частіше - «ти живеш чужим життям».

Аня прикрила очі. На мить - зовсім коротку - я побачив на її обличчі світ. Той, що приходить не від слів, а від правди.

Вона заговорила не відразу. Ми вже майже забули, що камера все ще пише - повітря в студії було занадто густим для ефіру. Це була розмова з іншого простору. З іншого часу.

— Моя бабуся... — тихо почала Аня, не дивлячись на нас. — В останні місяці свого життя вона часто повторювала одну й ту саму фразу: «Я так і не пожила для себе». Тоді я була підлітком, і мені здавалося, що це просто смуток старості. А потім...

Вона замовкла, втягнула носом повітря - пахло ладаном, пачулі і чимось гірким, як недомовленість. У кутку, як і раніше, мерехтіла квітка під тінню софітів.

— А потім я почала ловити себе на цих же думках. Що я все роблю «як треба», «як правильно», «як від мене чекають». Завжди біжу - від того, що відчуваю. Тікаю, щоб не стати нею. І раптом... раптом зрозуміла, що я вже повторюю її шлях. Тільки в новій обгортці. Більш сучасній, більш красивій. Але суть - та сама.

Агата слухала, не перебиваючи. У її погляді була не жалість, а повага - до мужності, з якою Аня дивилася в очі своїм страхам.

— Іноді, — сказала вона через паузу, — сценарії роду не кричать. Вони шепочуть. Через звички. Через вибори, які здаються нашими. Через фрази, що зриваються з губ і раптом звучать точно як у мами... або бабусі.

— Як вибратися? — запитала Аня. — Як не стати цією точкою, де все знову повторюється?

Агата повільно провела рукою по підлокітнику крісла, немов намацуючи в просторі невидиму нитку.

— Усвідомленість. І вибір. Ти вже вибрала - раз ти це бачиш. Раз ти говориш. Сценарій ламається там, де з'являється інший погляд. А щоб нести його далі, потрібно не боротися з бабусею всередині... а обійняти її. Пробачити. І сказати: «Дякую. Далі я піду по-іншому».

Я відчув, як у студії повіяло чимось... нескінченним. Ми говорили не тільки про роди, не тільки про долі. Ми говорили про шанси. Про мужність бути першим, хто змінить хід історії.

Агата трохи нахилилася вперед, пальці м'яко торкнулися кулона у на її шиї - жест, у якому відчувалася пам'ять. Її голос був спокійний, але в ньому звучала внутрішня тяжкість прожитого.

— Мені було близько двадцяти. Тоді я намагалася стати... «звичайною». Жити як усі. Не виділятися. Не лякати людей тим, що відчуваю. Я ховала знаки, глушила сни, відкладала інтуїцію подалі, ніби це заважало жити.

Вона замовкла на мить, озирнулася на студійне світло - м'яке, спрямоване, таке, що ніби слухає.

— Я носила силу всередині, але намагалася її приборкати. Перетворити на щось зручне. Згодом я почала боліти - спочатку фізично, потім... почала відчувати, як душа наче вислизає з тіла. Ставало тісно всередині власного життя. Я не чула себе.

Я обмінявся поглядом з Аньою - вона, здається, теж упізнала в цьому щось своє.

— А потім... одного разу я йшла вулицею, у простій сукні, без оберега на шиї, без аромату, з яким зазвичай виходжу. Просто дівчина. У руках був пакет із продуктами. Мене гукнула жінка. Стара, з ясними очима. Вона сказала: «Ти світишся. Ти відьма, і ти носиш свою силу, ніби це щось ганебне». І пішла.

Агата посміхнулася - по-справжньому.

— Ось тоді я зрозуміла. Я мало не повторила шлях своєї матері. Вона теж намагалася бути «нормальною». Відмовилася від дару. Захворіла. Втратила себе. Пішла рано. А я була наступною. Розумієш?

Агата дивилася вбік, ніби бачила той момент знову.

— Тоді я майже зрадила себе. Ховаючи силу, я ніби відрікалась від самого подиху життя. І я повернулася. До обрядів. До снів. До трав і ритуалів. Не для інших - для себе. Це був поворот, після якого багато чого пішло. Стали зникати речі, звички, навіть друзі. Я покидала місця, які здавалися домом. Але все це було частиною ініціації - ціна нового життя. І воно того було варте.