Читати книгу - "Шлях відкривається сам, Ilona Kast"

Зрештою з кемпінгу вийшов чоловік. Високий, бородатий, із сигаретою в руці. Він підійшов до нас, приязно кивнув і запитав:

— Хочете кави?

Ми трохи вагались. Потім кивнули. Він простягнув нам горнятко — і сигарету.

— Я тут волонтер, — сказав він. — Є ще кілька людей. Якщо хочете — заходьте.

Ми усміхнулись, подякували, але ще трохи залишились біля дороги. Можливо, хтось таки проїде...

Та минуло ще дві години. Жодної машини. Жодного руху.

І тоді з кемпінгу вийшов літній чоловік — господар. Він побачив нас, зупинився, почухав бороду й нарешті мовив:

— Ідіть. Залишайтесь тут. Немає сенсу більше чекати.

Це було запрошення без умов. Відчинені двері посеред дикої природи.

І от ми знову опинилися не в тому місці, куди прагнули — але в саме тому, де нам було потрібно бути.

Ми залишились. Готували, допомагали з прибиранням. Я готувала по-українськи — борщ, смажену картоплю з цибулею. Волонтери були в захваті.

Увечері ми сиділи біля вогнища. Говорили про життя, про шляхи, про збіги, які насправді не збіги.

Часом ми ходили на пляж у Санта-Барбару — босоніж по піску, з поглядом, спрямованим на захід сонця.

Нашою наступною зупинкою мав стати Пуерто-Варас. Але це мало бути не просто ще одне місце на карті — це була подорож, наповнена зустрічами, історіями та тими маленькими, неочікуваними дивами, які дають відчуття, ніби саме життя запросило тебе в гості.

Дні в дорозі були непрості, але наповнені. Іноді автостоп йшов як по маслу, іноді зовсім не вдавався — але щоразу, коли здавалося, що чекати доведеться вічність, з’являлася людина, яка підвозила нас хоча б на шматочок ближче.

Чилійці, які нас підбирали, були наче живі путівники. Кожен із них знав щось особливе — приховані місця, водоспади, оглядові точки, яких не було на жодній карті.

— Он там, за поворотом, є прихований пляж. Туди ходять тільки місцеві, — сказав один.

Інший показав у вікно:

— Бачите ту капличку? Її збудував один-єдиний чоловік, із вулканічного каменю.

Ми слухали, дивувалися, записували ці історії подумки — як маленькі скарби.

Під час подорожі ми знову й знову отримували маленькі подарунки: одного разу — пакет ще теплого хліба, іншого — мішок фруктів, потім — горнятко свіжої кави з термоса. Здавалося, саме життя несло нас крізь цю країну.

І зрештою, після кількох днів у дорозі, ми дісталися Пуерто-Варас. Це місце відразу відчувалося особливим — затиснуте між озером і вулканом, з повітрям, чистішим за все, чим ми дихали до того.

Ми стояли на березі озера Льянкіуе, дивилися на величний вулкан Осорно — і знали: цей шлях був вартий усього. Не тому, що він був легким — а тому, що він був справжнім.

У Пуерто-Варас ми зустріли Естебана. Музикант із відкритим обличчям і машиною, повною інструментів.

— Я вчився грі на скрипці в Лейпцигу, — сказав він при нашій першій зустрічі.

— Лейпциг? Це моє улюблене місто, — відповіла я, здивована цим неочікуваним зв’язком.

Він усміхнувся:

— Випадковість?

Я усміхнулась у відповідь:

— Або саме така випадковість, яка має бути.

Не минуло й багато часу, як ми поїхали разом. Нашою метою була Сантьяго, але — як це часто буває — шлях виявився зовсім іншим.

Спершу ми мали забрати друга Естебана. Не просто десь — а в таємному місці, глибоко в лісі, схованому між пагорбами й кронами дерев.

Дорога скоро перетворилася на гравій, а потім — на дикий, вузький шлях. Естебан мав справжнє задоволення від того, як його машина дріфтувала у різких поворотах. Мотор гудів, на радіо тихо звучала класика. Він був у своїй стихії.

— Це як музика, — сказав він, пролітаючи крізь серпантин. — Імпровізація на асфальті.

Зрештою ми прибули. Маленьке, прозоре озеро лежало перед нами, оточене деревами, за якими височіли вулкани. Там був табір — не звичайний, а табір музикантів. Гітари, флейти, барабани. Вогнище. Голоси, що лунали в каноні крізь сутінки.

Ми залишились. Можливо, лише на кілька годин, а може, й на цілу вічність — у таких митях час втрачає свою структуру. Ми слухали звуки, купалися в озері, сиділи на траві й дозволяли музиці нести нас.

Пізніше ми поїхали до інших друзів Естебана. Знову озеро. Знову вечір, наче намальований. Небо набирало рожевих барв, цвіркуни виспівували свою нічну симфонію. По інший бік води можна було побачити Аргентину — близьку, досяжну, й водночас таку далеку.

У півтемряві утворилось коло. Люди сиділи, говорили про мрії, про музику, про життя. Я розуміла небагато — чилійська іспанська була швидкою, повною сленгу. Але я розуміла їхні серця.

І цього було достатньо.

Цей вечір був як поезія. Без рим, але з ритмом. Без перекладу, але сповнений сенсу. Я відчувала, що мене несуть — ніби я частинка якогось великого, давнього співу, який звучав задовго до мене — і звучатиме ще довго після мене.

Наступного ранку ми склали наші намети, попрощались із озером. Сонце ще було низько, коли ми вирушили — у напрямку Сантьяго. Біля маленької пекарні при дорозі зупинились на сніданок. Кава парувала, в повітрі витав запах свіжого хліба.

— Слухай, — запитав Естебан, сьорбаючи з чашки. — Хочеш трохи поїхати за кермом?

Я усміхнулась:
— Ще б пак.

З радістю я сіла за кермо. Дорога вилась поміж пагорбів, і кожен кілометр був насолодою. Вид — пагорби, долини, села, залиті теплим ранковим світлом — захоплював дух. Я їхала з відкритими вікнами, музика грала тихо на фоні, вітер грався з моїм волоссям.

У Пелекені ми з Поліною вийшли з машини. Естебан рушив далі — ми домовились побачитись за кілька днів у Сантьяго. І саме там, майже ніби за покликом внутрішнього компасу, ми знову зустріли Габріеля — кавового майстра з Чайтена. Це було так, наче життя тихо замкнуло коло.

— Ви дістались, — сказав він, ніби давно на нас чекав.